154 сонетов

Мой друг, как тяжело свой путь мне совершать,
Когда все то, чего душа моя желает —
Свершения пути — меня лишь заставляет,
Удобство и покой припомнивши, сказать:

«Как много миль тебя от друга отделяет!»
Под гнетом бед моих мой конь едва ступает,
Причем инстинкт ему как будто говорит,
Что всадник от тебя нисколько не спешит.

И шпоры, что порой мой гнев в него вонзает,
Не в силах ускорить тяжелый шаг его —
И он на них одним стенаньем отвечает,
Что для меня больней, чем шпоры для него,—

Затем что мне оно о том напоминает,
Что счастье — позади, а горе — ожидает.

Уильям Шекспир, 1590-е (перевод Н. В. Гербель, 1879)

Оригинал сонета 50 на английском языке

Sonnet 50

How heavy do I journey on the way,
When what I seek, my weary travel's end,
Doth teach that ease and that repose to say,
'Thus far the miles are measured from thy friend!'
The beast that bears me, tired with my woe,
Plods dully on, to bear that weight in me,
As if by some instinct the wretch did know
His rider lov'd not speed, being made from thee:
The bloody spur cannot provoke him on,
That sometimes anger thrusts into his hide,
Which heavily he answers with a groan,
More sharp to me than spurring to his side;
    For that same groan doth put this in my mind,
    My grief lies onward, and my joy behind.