Книги стихов Цветаевой

Самое честное «мне всё равно» в русской поэзии. Слова, которые говорят, когда хотят сказать совсем другое. Каждая строчка отрекается — и каждая выдаёт с головой.

Несмотря на все преграды и испытания, выпавшие на долю главного героя, он продолжает идти к своей цели. Но цена победы может оказаться слишком высокой, и придётся решить — стоит ли мечта таких жертв.

Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья. Я родилась. Спорили сотни Колоколов. День был субботний: Иоанн Богослов. Мне и доныне Хочется грызть Жаркой рябины Горькую кисть.

Кто создан из камня, кто создан из глины,— А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская. Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты... — В купели...

Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти, —...

Христос и Бог! Я жажду чуда Теперь, сейчас, в начале дня! О, дай мне умереть, покуда Вся жизнь как книга для меня. Ты мудрый, Ты не скажешь строго: — «Терпи, еще не кончен срок». Ты сам мне подал — слишком много! Я...

Самое честное «мне всё равно» в русской поэзии. Слова, которые говорят, когда хотят сказать совсем другое. Каждая строчка отрекается — и каждая выдаёт с головой.

Несмотря на все преграды и испытания, выпавшие на долю главного героя, он продолжает идти к своей цели. Но цена победы может оказаться слишком высокой, и придётся решить — стоит ли мечта таких жертв.

Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья. Я родилась. Спорили сотни Колоколов. День был субботний: Иоанн Богослов. Мне и доныне Хочется грызть Жаркой рябины Горькую кисть.

Кто создан из камня, кто создан из глины,— А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская. Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты... — В купели...

Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти, —...

Христос и Бог! Я жажду чуда Теперь, сейчас, в начале дня! О, дай мне умереть, покуда Вся жизнь как книга для меня. Ты мудрый, Ты не скажешь строго: — «Терпи, еще не кончен срок». Ты сам мне подал — слишком много! Я...