Живу в грязной сербской гостинице,
переполненной русскими, бежавшими
от большевиков. Стены тонкие, все
разговоры слышны. В соседней комнате
с утра до ночи гвардейский полковник
кого-то убеждает: "Я меньше чем на
крепостное право не пойду!"
(Белогвардейское письмо из Сербии.)

Где-то в Сербии, в Белграде,
Не достать отсель рукой,
Ходит он при всем параде,
Неуступчивый такой!

Уж мы молим: "Бога ради!
Сделай милость, уступи!"
Но... в гостинице, в Белграде,
Ходит он, как на цепи.

Ходит он и все бормочет
Неизменные слова:
"Уступить?! — Он зло хохочет. —
Нет уж, дудки! Черта с два!"

Что нам делать, боже правый?
Как подумать, жуть берет:
Неужель полковник бравый
Так, не сдавшись, и помрет,

Чтоб затем, зловещей тенью
К нам являясь раз в году,
Бормотать: "От жизни... к тленью...
Я на меньшее нейду"!