Бессонница

Самое честное «мне всё равно» в русской поэзии. Слова, которые говорят, когда хотят сказать совсем другое. Каждая строчка отрекается — и каждая выдаёт с головой.

Лирика Марины Цветаевой: «Мне нравится, что вы больны не мной» и цикл «Стихи о Москве».

Несмотря на все преграды и испытания, выпавшие на долю главного героя, он продолжает идти к своей цели. Но цена победы может оказаться слишком высокой, и придётся решить — стоит ли мечта таких жертв.

Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья. Я родилась. Спорили сотни Колоколов. День был субботний: Иоанн Богослов. Мне и доныне Хочется грызть Жаркой рябины Горькую кисть.

Кто создан из камня, кто создан из глины,— А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская. Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты... — В купели...

Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти, —...

Самое честное «мне всё равно» в русской поэзии. Слова, которые говорят, когда хотят сказать совсем другое. Каждая строчка отрекается — и каждая выдаёт с головой.

Лирика Марины Цветаевой: «Мне нравится, что вы больны не мной» и цикл «Стихи о Москве».

Несмотря на все преграды и испытания, выпавшие на долю главного героя, он продолжает идти к своей цели. Но цена победы может оказаться слишком высокой, и придётся решить — стоит ли мечта таких жертв.

Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья. Я родилась. Спорили сотни Колоколов. День был субботний: Иоанн Богослов. Мне и доныне Хочется грызть Жаркой рябины Горькую кисть.

Кто создан из камня, кто создан из глины,— А я серебрюсь и сверкаю! Мне дело — измена, мне имя — Марина, Я — бренная пена морская. Кто создан из глины, кто создан из плоти — Тем гроб и нагробные плиты... — В купели...

Моим стихам, написанным так рано, Что и не знала я, что я — поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти, —...