Читаю…
        Но буквы
                  казались
мрачнее, чем худший бред:
«Вчера
        на варшавском вокзале
убит
      советский полпред».
Паны воркуют.
                Чистей голубицы!
— Не наша вина, мол… —
                        Подвиньтесь, паны́,
мы ищем тех,
              кто рево́львер убийцы
наводит на нас
                из-за вашей спины.
Не скроете наводчиков!
За шиворот молодчиков!
И видим:
          на плитах,
                    что кровью намокли,
стоит
      за спиной
                Чемберлен в монокле.
И мы
      тебе,
            именитому лорду,
тебе
      орем
            в холеную морду:
— Смотри,
          гроза подымается слева,
тебя
      не спасет
                бронированный щит.
Подняв
        площадями
                    кипение гнева,
народ
      стомильонный
                      от боли рычит.
Наш крик о мире —
                  не просьба слабых,
мы строить хотим
                  с усердьем двойным!
Но если
        протянутся
                    ваши лапы
и нам
      навяжут
              ужас войны —
мы Войкова красное имя
и тыщи других
              над собой
как знамя наше подымем
и выйдем
          в решительный бой.