Ты прав: мы старимся. Зима недалека,
  Нам кто-то праздновать мешает,
И кудри темные незримая рука
  И серебрит и обрывает.

В пути приутомясь, покорней мы других
  В лицо нам веющим невзгодам;
И не под силу нам безумцев молодых
  Задорным править хороводом.

Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,
  Вздыхать, оборотясь к закату,
Как некогда, томясь любви живым огнем,
  Любви певали мы утрату?

Нет, мы не отжили! Мы властны день любой
  Чертою белою отметить,
И музы сирые еще на зов ночной
  Нам поторопятся ответить.

К чему пытать судьбу? Быть может, коротка
  В руках у парки нитка наша!
Еще разымчива, душиста и сладка
  Нам Гебы пенистая чаша.

Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец
  Ее огонь благие чувства, —
Так пей же из нее, любимый наш певец:
  В ней есть искусство для искусства.

Афанасий Фет, 1860 (?)