Помню я, бабочка билась в окно.
  Крылышки тонко стучали.
Тонко стекло, и прозрачно оно.
  Но отделяет от дали.

В мае то было. Мне было пять лет.
  В нашей усадьбе старинной
Узнице воздух вернул я и свет.
  Выпустил в сад наш пустынный.

Если умру я, и спросят меня —
  В чем твое доброе дело? —
Молвлю я: «Мысль моя майского дня
  Бабочке зла не хотела».