Пред образом лампадка догорает,
Кидая тень на потолок…
Как много дум, дум горьких, вызывает
Глазам знакомый огонёк!

Я помню ночь: перед моей кроваткой,
Сжав руки, с мукою в чертах,
Вся бледная, освещена лампадкой,
Молилась мать моя в слезах.

Я был в жару. А за стеною пели, —
Шёл пир семейный, как всегда…
Испуганный, я вздрагивал в постели…
Зачем не умер я тогда?

Я помню день: лампадка трепетала;
Шёл дождик, по стеклу звеня.
Отец мой плакал… мать в гробу лежала…
В глазах мутилось у меня.

Но молодость сильна. Вдали блестело;
Полна надежды, жить спеша,
Из омута, где сердце холодело,
Рвалась вперёд моя душа.

Вот эта даль, страна моей святыни,
Где, мне казалось, свет горит…
Иду по ней, — и холодом пустыни
Со всех сторон меня язвит.

Увы! лампадки яркое сиянье,
Что было, пробуждая вновь,
Бросает луч на новое страданье —
Недавних ран живую кровь!

Я не нашёл с годами лучшей доли,
Не спас меня заветный путь
От тонких игл, что входят против воли
В горячий мозг, в больную грудь.

Всё мрак и плач… рубцы от бичеванья…
Рассвет спасительный далёк…
И гаснут дни средь мрака и молчанья,
Как этот бледный огонёк!