Облако в штанах
Облако в штанах
Тетраптих Вашу мысль, мечтающую на размягченном мозгу, как выжиревший лакей на засаленной кушетке. буду дразнить об окровавленный сердца лоскут, досыта изъиздеваюсь, нахальный и едкий. У меня в душе ни одного седого...
Номер гостиницы. Часы. Полночь капает, как из крана. Мария не придёт. Он знает это уже в двенадцать, но ждёт до двух — потому что надежда работает как будильник, который забыл выключить. А потом начинается пожар. Не метафорический. Нервы — как больные зубы. Сердце — как девочка, которую выгнали из дома. Он буквально горит изнутри, и пламя выплёскивается четырьмя залпами: долой вашу любовь, долой ваше искусство, долой ваш строй, долой вашего бога. Четыре крика, четыре части, как четыре пощёчины, которые никто не просил, но все получили. Знаете это чувство — три часа ночи, не спится, листаешь чужие сторис, и внутри нарастает что-то горячее и бессмысленное? Вот это оно, только в 1915-м не было экрана, и всё выливалось на бумагу. Здесь Одесса пахнет рыбой. Здесь Бисмарк нарезан как селёдка. Здесь бог достаёт из-за тучи скрипку, а получает в ответ перочинный ножик. Логика сломана намеренно — образы летят как осколки витрины, в которую швырнули камень. Самое страшное — финал. Вселенная спит, положив на лапу с клещами звёзд огромное ухо. Тишина. После всего этого крика — тишина. Небо снимает шляпу. Никто не ответил.