Демон
Демон
Тот, кого нельзя любить, но невозможно не слушать. Падший ангел летит над Кавказом. Внизу — монастырь, девушка, танец. Он уже знает, чем это кончится. Всё равно снижается.
Тамара танцует на собственной свадьбе. Бубен, горы, жених скачет навстречу — и не доскачет. Кто-то невидимый уже стоит рядом, и от его голоса воздух гуще, чем должен быть. Он не человек. Он старше звёзд. Он видел, как рождались галактики, и ему было всё равно. Века пустоты, полёт без цели, презрение ко всему живому — и вдруг одна грузинская княжна с чёрной косой заставляет его вспомнить, что такое хотеть. Его монолог — чистый яд. «Я тот, кого никто не любит. Я тот, кому нет места нигде. Но я клянусь — ради тебя я стану другим.» Самое страшное: он не врёт. Он правда верит в это. В ту секунду, когда говорит — верит. Тамара прячется в монастырь. Каменные стены, молитвы, иконы. Не помогает. Голос просачивается сквозь всё. Ночью он стоит у её кельи, и весь монастырь пахнет грозой. Один поцелуй. Один. Этого достаточно. Знакомая механика — открыть переписку с человеком, от которого трясёт, пообещать себе не отвечать, увидеть «печатает...» и пропасть. Тамара знала. Монахини предупреждали. Ангел-хранитель буквально стоял в дверях. Она всё равно открыла. А дальше — битва за мёртвую душу. Ангел против Демона, и между ними — тело девушки, на губах которой застыла улыбка. Странная. Не мученическая. Как будто она в последний миг увидела что-то, чего не видел никто. Демон проигрывает. Душу Тамары забирают наверх. Он остаётся — один, навсегда, с проклятием, которое хуже ада: он попробовал любить, и это ничего не изменило. Кавказский хребет стоит как стоял. Ему всё равно.
