Посмертные записки Пиквикского клуба

Мистер Пиквик — лысый, круглый, в очках, с блокнотом — выходит из Лондона с тремя друзьями, чтобы наблюдать человеческую природу. Человеческая природа немедленно бьёт его по лицу. Вот он стоит перед судом. Его обвиняют в нарушении обещания жениться. Он ничего не обещал. Это не имеет значения — адвокаты уже превратили его доброту в улику, а его записную книжку в вещественное доказательство. Присяжные совещаются двенадцать минут. Знакомо? Когда-нибудь спорили с арендодателем, зная, что правда на вашей стороне, и проигрывали именно поэтому? А вот Сэм Уэллер — слуга, философ, человек-мем XIX века. Каждая его фраза — как твит, который набирает тысячи репостов через полтора столетия. Он чистит ботинки Пиквику и попутно объясняет, как устроен мир, лучше любого профессора. Между этим — дуэль, которая не состоялась. Рождество в поместье, где все танцуют, пьют пунш и целуются под омелой. Тюрьма за долги, где Пиквик сидит из принципа. Трактиры, кареты, грязные дороги, пьяные выборы в провинции, мошенник Джингл, который врёт так красиво, что хочется аплодировать. Здесь нет злодеев. Здесь есть люди, которые постоянно попадают в идиотские ситуации и выбираются из них с помощью еды, дружбы и абсолютного нежелания взрослеть. Пиквик смотрит на мир так, будто видит его впервые. И мир от этого взгляда становится смешнее и теплее, чем заслуживает. Последняя страница. Клуб распущен. Пиквик сидит в кресле. Сэм рядом. Тишина. Всё.