Пророк
Пророк
Сгореть за правду — не ошибка, а профессия. Его не жалко. Его не надо жалеть. Он знал, на что шёл, — и пошёл быстрее.
Кто-то говорит: сам виноват. Забыл осторожность. Не рассчитал. Мог бы промолчать, мог бы свернуть, мог бы жить. Нет. Не мог. Есть люди, у которых внутри — не выбор, а провод под напряжением. Они не решают говорить правду. Они не умеют иначе. Рот открывается — и оттуда летит то, от чего вздрагивают сытые и отворачиваются осторожные. Он рыдает над каждым, кто в цепях. Он любит — до ожога, до судороги — тех, кого проще не замечать. Распятие. Не метафора — прямая линия: Голгофа, крест, толпа внизу. Тот, кого казнили за чужие грехи, — тоже мог промолчать. Тоже «забыл осторожность». Знакомый расклад: в рабочем чате кто-то написал то, что думали все, — и через час его логин неактивен. Остальные видели. Остальные согласны. Остальные молчат. А он — нет. И вот это «нет» — единственное, что отличает пророка от аудитории. Он умирает. Но слова — стоят. Как гвозди в дереве, из которого уже не вытащить.